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Esa prosa
¿una proeza?
¿un capricho?
¿un chico profeta o un profeta chico?

Pensamientos inquietos
revueltos bajo las sabanas.
El alma de la almohada
no vacila a la hora de arengar
usando punzantes frases efímeras.

La luz se apaga encendiendo dantescos sueños
Que al amanecer no son más que saliva y lagañas
Nunca vuelven a ser palabra
Ni siquiera letras desparramadas al azar

La mañana se sucede entre opalinas horas
La tarde muda pasa como un rayón por la vida
La noche cubre el éter con su capa ambigua
Y la madrugada ambidiestra vuelve a reclamar prosas escritas

Esa prosa
¿una proeza?
¿un capricho?
¿un chico profeta o un profeta chico?